Um café

O café desce estalando a garganta

Não me recordo de quando me tornei tão descritivo

Quando fiquei tão discreto? Tão prescrito?

(In)concluo.

Dia frio é o meu favorito

Para só ver e sorver assovios de janelas

Cheio de detalhes entalhados vivos

Nas poucas lembranças de ser tão externo

E na doce lembrança de não ser tão nítido

Eu resfrio as juntas do dedo

E, em segredo, junto-me ao calor do frio.

Nos dias frios o olhar negro da xícara nos encara mais efusivo

De relance, mas um relançe contínuo

Realça e lança sobre nós o próprio vício.

Há pouco de mim nas paredes da constância

Estou totalmente, pelos quadros na parede, absorvido

Perdido

Absorto em só detalhar o entorno

E pelas molduras robustas perseguido.

Entorno sobre minha roupa elegante

Um gole quente e errante de vivência

Sinto queimar a pele

Sinto a pele ardente

Sinto, no limite extremo de minha vida, a clemência

Divinamente escondida

A carpe: superfície individual, a margem da doutrina, o fio do egoísmo...

O exterior, suplantando o interno nevrálgico, me convida

Ao simples decorar das coisas, dos ornamentos

Ao arrepio frívolo do não-sentimento

Pois nenhuma reflexão é tão importante quanto flexionar o sujeito, o alheio, o joelho, o cotovelo...

E me convém, agora, escrever nesse espelho

Que se forma na superfície dura do mim

Do mingau

Do café

Do mundo.

Bebo o resto, peço a conta, pago e saio mudo.