você que aboliu as rimas
me diga em que esquina
sua lei vingou
a minha língua.

pausa
por sua coisa
tudo causa
náusea

PEDRA

no dia em que 
desvi 
o
desvio
virou meio
e caminho.

é preciso por a mão na poesia
tocar com a ponta dos dedos
ladinos
como que a roubar suspiros
na padaria da esquina

o susto 
pula no rosto
e fica o gosto
robusto de ar.

depois do arco-eros
há um pote de gozo.

ricocheteada bala
atravessou-me o ombro
cobrando a dívida 
que eu nunca teria como pagar
descobriu a pele 
desbravou a carne
e se ausentou de culpas
tilintando o chão
manchada de sangue
como caneta estourada
no calor do bolso
pus
necrose sincera
prurido sem dor, consorte
merecida prisão de um ventre
no batente
da morte
a réstia de hóstia
escondida no dente
de trás
no siso careado
da rua
um tiro me acossou
como a lua

umedece a boca
um me desce
a boca
desse caboclo
merece
outra
prece.

valha-me 
orvalho-te
um centavo-se
insensato-nos
em só ato-dois.

eu vejo Dionísio de perto
meus olhos queimam de abertos
meu corpo dança, eu descanso
no relampejo do verso
eu vejo o que me reverso
disperso do que me engano

eu vejo Dionísios coberto
de sentimentos humanos
calados no firme deserto
dos moderados fulanos
coberto de amor como um anjo
coberto de felicidade
embriagado de vida
dançando sem veleidades

eu vejo Dionísio despido
de moral e de vaidades
nu, dança-se destemido
nuances de liberdade

eu vejo o que vejo e o que rimo
nasce por pura vontade
coberto e nu dança o imo
da abertura que invade.

Ou fato
cheiro
Ou firo
inteiro.

negrado
greto
sagrado
grande
segredo
grito
degredo
greta
grassado
gruta

granem os cães
em lá diminuta

veja e tal e qual
cereja 
como qualquer uma
furta-cor, fruta-pão
pedaço de naco de teco de chupão
casca folha miolo
polpa
cajá caixa cacho coxa
queixo encaixe
travando
sorvendo
escorre suco escorre seco
danando lima limão dos beiços
rosto de manga
curso do pingo
amarelo-laranja
peito terreno
sementes sementando
o chão de cimento
melanciando
a barriga chapada da terra
engulo
gula
goiaba com bicho
e tudo
tudo
é só gosto
e gosto.

Como interpétreo Pessoa: 
Fingindo entender de fingimentos.

Nêgo, não nego
Nagô pro que der e vier.

sobre a celha que carrego 
em minha marquise acabrunhada
vise-te a visita 
pruma vista angular 
inadequada
sobre o cenho franzo franzino
senhoril serpenteado
inquisito-te o esquisito do esquivo
interpretado.

no centro
do giro das sirenes
rebolam facções diagnosticadas
e zunidos de iradas anunciações
submetidas, que são, ao calor 
da crise da meia-cidade
tara-taram as hélices dos poli-ventiladores
a soprar para o céu os vigilantes
cadentes
uma criança corre com um cordão na mão
o coração na boca
mas na faculdade de barulhos
não se tem escolta.

A cor dando a pele
Um toque
Apele ao mais profundo
Arrepio
Nos levantamos
Pelos enrolados
Fios
Da história
Crespa coroa de um coque.

Chorem suas pitangas
Mas que sejam vermelhas
Pitangas sedutoras
Deixem rolar de seus olhos azuis, Zonassuis
A lágrima mais promissora

E viva o seu palpite de sócio
Viva o sacrílego negócio
Mortificado comício
Do vício de palpitar corações
Orações em divórcio

Um palpite a qualquer hora
É o desespero de jogar Perfil
Face aos livros que nunca foram lidos
Face aos arreios da mão civil

Nas urnas mortuárias dos egos
Nas ruas movimentadas dos cegos
Chorem suas pitangas mais nordistintas
Como as miçangas que brotam de seu fuzil

Esbravejem ignorâncias, ânsias ancestrais
Dê mil passos atrás quando perceber no discurso uma base
Sociologia às favas, pro diabo com essas vis sepulcrais
Ideologias ingratas, melancolias ideais

Você não sabe, mas é obrigado a se posicionar
Não quer saber, mas brada bordões prefabricados no ar
O "para todos" chavão de sua posição aristocrata
Você não sabe, mas deseja um infalível sistema de castas.

Estou na barriga de um monstro

Não sei se fui engolido ou se estou sendo gerado

A sombra do horror me acalcanha

Só ouço ruídos absurdos, urros desgraçados.

Talvez eu esteja já no intestino grosso

A julgar pelo odor, fui digerido

Não sei se, então, de parto ou de desgosto

Cagado serei eu um morto vivo.

O que é o espirito do mundo?

Onde está a alma desse troço?

Não está na natureza, nem nos homens

Está, naturalmente, nos destroços

No que se arruína ele se entrega

No que se configura a morte e o dano

A alma desse mundo é o que refrega

E está no monstruoso e no profano

O espirito da dor instaura vida

E o parto dessa alma rasga a pele

O apelo e o clamor do amor revelam

Que tudo o que é da dor significa

Tudo o que revolta é sentido

Tudo o que é revolta é somado

Tudo o que revolve o sofrido

É tudo o que é revólver disparado

A potência de morte é o que espera

E espreita com os seus olhos de quimera

A pedra, a água, o bicho, a besta, o deus

A morte cerra os olhos, sempre bela

Sussurrando um canto, sempre adeus

E nasce outra vez como uma fera

E tudo que exaspera é dom divino

Todo o incontrolável é dom sagrado

Desde o choro solto de um menino

Até o temporal destemperado

A chance de morrer que se instala

A cada milissegundo de alegria

Indica que a existência é uma fuga

Dos olhos dessa eterna e vil vigia

Seria o feio que supõe o belo

Se houvesse algo de bom em acreditar

Que a constante do existir é a bondade

Sentindo-nos invadir pelo penar

Extinto tudo será, não há sustento

Não existe um porquê, nem nunca existiu

O mundo é o mais perecível alimento

Da morte – essa puta que o pariu.

Dentro do corpo espinhos de cactos

Engolidos vivos, intactos

A cada gole de saliva um gosto de sangue

Todo lodo é mangue

Anzóis fincados na garganta

Puxam-me a voz

Iscas na janta

Tudo dentro do mais depravado cardápio:

Por dores, pudera, por horas...

Paro.

Intimidade

Uma varinha

De dar em lombo de guri

Treme, pouco antes de sair

Da árvore.

E o guri

De levar varinhada no lombo

Treme ao subir(fugindo) no tronco

Da árvore.

Árvore de fugir

Árvore de penar

Intimidade no amor é conhecer quem te faz chorar.

É o tremer temendo - das pernas

E o tremendo temer - das folhas

Intimidade no amor é o castigo escolher

Que doa!

Xô vê

A calçada

A poça d’água

A barra da calça molhada

As pessoas apressadas

Os guarda-chuvas em duas tomadas

Em cima guardam chuva

Em baixo, pensamentos

Vento

Homens de casacos

Mulheres de jaqueta

A criança e o passatempo

O bebê de toca rosa

Cachecol, capa e sobretudo

Um surdo-mudo falando sozinho

Um segundo de passarinho

Mulheres de minissaia

Pernas gordas respingadas

Arte temporal

Varizes e gotas de lama

Sandálias

Pés imundos

Esmaltes descascados

Calçados cansados

Mocassins

E afins

Inundação num segundo

É riqueza para se olhar

Lixo se joga no chão

Boneca a nadar

Sem os braços

Rato morto

Saco plástico

Água entrando na escola

Garota cheirando cola

Viaduto

Adulto

Maluco

Bêbado babando

Bando de trombadinhas

Trombam nas senhorinhas

Moleque a se divertir

Velha debaixo da árvore

Casca de batata pirata

Caminhão que escolhe

Molha quem se encolhe

Xingos

Mendigos dormindo

Risadas

Buzinas, silêncio do mundo

Passarela

Passa ela

Por cima da rua

Quase nua

E está frio

Vai garota do centro do Rio

Arrepio

E ela vê

E ela passa

Como o que é bom

Escada carcomida

Ferrugem nas veias da cidade

Camelô

Lonas azuis

Almas à prova d'água

Pistolas de bolha de sabão

Olha o pesado

Pesadelo

Bicicleta do velho sem emprego

Restaurante de pobre comer

A comida é joelho frio

Chinês sujo

Unha preta

Dente amarelo

Um suco de caju quente

Para empurrar a massa

Entornar no balcão

Molhar a palavra

Encharcar a sede

Inundar a alma

E, então, dizer:

- Até que é bom!

- Até que é bom!

- Até que é bom...

Chover.

Um café

O café desce estalando a garganta

Não me recordo de quando me tornei tão descritivo

Quando fiquei tão discreto? Tão prescrito?

(In)concluo.

Dia frio é o meu favorito

Para só ver e sorver assovios de janelas

Cheio de detalhes entalhados vivos

Nas poucas lembranças de ser tão externo

E na doce lembrança de não ser tão nítido

Eu resfrio as juntas do dedo

E, em segredo, junto-me ao calor do frio.

Nos dias frios o olhar negro da xícara nos encara mais efusivo

De relance, mas um relançe contínuo

Realça e lança sobre nós o próprio vício.

Há pouco de mim nas paredes da constância

Estou totalmente, pelos quadros na parede, absorvido

Perdido

Absorto em só detalhar o entorno

E pelas molduras robustas perseguido.

Entorno sobre minha roupa elegante

Um gole quente e errante de vivência

Sinto queimar a pele

Sinto a pele ardente

Sinto, no limite extremo de minha vida, a clemência

Divinamente escondida

A carpe: superfície individual, a margem da doutrina, o fio do egoísmo...

O exterior, suplantando o interno nevrálgico, me convida

Ao simples decorar das coisas, dos ornamentos

Ao arrepio frívolo do não-sentimento

Pois nenhuma reflexão é tão importante quanto flexionar o sujeito, o alheio, o joelho, o cotovelo...

E me convém, agora, escrever nesse espelho

Que se forma na superfície dura do mim

Do mingau

Do café

Do mundo.

Bebo o resto, peço a conta, pago e saio mudo.

Novo ato do novato

Dizer sem ouvir

Escrever sem revisar

De que serve nossa subjetividade

Senão para anular?

O outro sujeito

Suspeito

Malfeito

Intuito fortuito

De não se expressar.

Divagar demais pode ser devagar demais

Tanto, que tropeçaremos em nossa língua torta

Tanto, que bateremos a nossa cara em falsa porta

Tanto que a poesia, falecida, nasce morta.

Tantos poetas se escondem na Fantasia

Que se esquecem de rimar a vida com "bom dia!"

E de remar com os braços rijos

E de nadar na calmaria – Boiar é coisa para letargia!

Tantos poetas e nenhum desafio

Nenhuma novidade em seus olhares

Nenhuma solução em suas rimas

Nenhuma pista do que seria a sua via.

Nenhum deles... – pobre de mim! – Todos eles feitos de ventania–...Nenhum deles, quando se nega a dividir,

É poesia.

Lugar incomum

Entranhas contorcionistas

Estranhas tacanhas conquistas

Para quem não sai do lugar.

Preso em mim

Solto no texto

O medo é o meu pretexto

Para escrever o que não quero falar.

A praça

As crianças passam correndo...

Folheado de queijo

Esticados

No beijo, a baba

Ele acaba comendo beijo

Folheando, vez por outra, um livro surrado

Ela acaba com o beijo no meio

Para comer outro pedaço

Folheando os beijos entrecortados.

Convida pelo assovio

A passear com os pombos, o louco

Que leva nos trapos as marcas

Dos tapas e dos tombos

E tem razão de perder a razão

O louco assovia na certeza insana do tom.

Ensebado cabelo preto

De brilhantina antiga

O velho ainda tem brilho nos olhos

E nos olhos, a fadiga

E na fadiga, a constância

E Constância já faleceu.

A velha reclama, mas senta

No banco duro da praça

Não dura nada e levanta

Reclamando da graça

Graça é o seu nome.

As crianças passam correndo...

Comendo

Assoviando

Brilhando

Reclamando

...E somem.

Ruído

Menelau

Na altura da dor e do latido

Escondia sua pele

E era nutrido

Por serpentes

Carentes de ouvir.

E do porvir

Provinham suas mais duras risadas

Menelau

Guardava no que viria

A caminhada

E vivia no escondido

Do sumir.

Gosto de ver

Noutro meu ser

Outrossim

Salabim

Logo em mim

Há de ver

Você.

Léxico do picolé

- Qual é?

Não se pode perguntar!

Ninguém te deixa deixar o chá

A congelar num palito em pé

Mas a pergunta arguta estapeia

A face de cristal, nessa peleia.

- Como é?

O “como é?” estraga a capa artística

Belisca o braço de quem devaneia e vai

Achando que o não-pensar é mais

Do que o não-ser não é

Pré-socraticamente estiloso

E felizmente mente

Posto que tudo isso, por mais belo,

ainda é mimeses Platônica.

- Não!

Não é o efêmero e o inexplicável “senão”

O poema não é sandeu, nem barato como a loucura

Poema é esforço real da carne dura

Não é espirito

O poema é criatura.

Ao melhor amigo

Você quer entender não é, meu caro?

Pois, meu carro é ônibus lotado

Minha boca é oca e o papel, nublado

No prato, comida que eu mesmo fiz para mim

Nos olhos marcas arcaicas das alergias já antigas

E um antagônico sorriso bondoso eu sempre tenho a lhe ofertar

Incongruência!

Será daí que surge a sua falência?

Daqui em diante paras de me entender?

Pois, a minha intenção é que não

É que fique sempre tudo resolvido entre nós

E enquanto isso me seguro no cós de minhas calças largas

Largo-me no jeans da minha oitava série

Sério!

Lembra?

Época boa em que eramos dois bobos e lisos

Que sonhavam com as gatinhas de Chiador

Ah, doces lembranças de ter amigos sempre ao lado

Eu era confiantemente perdedor

Mas ganhávamos histórias e nos apegávamos a elas,

como no dia que agarramos os arbustos

Como se fossem os bustos de Michelle ou de Mariane

Agora, em doses esporádicas nos encontramos,

Cada vez mais estranhos

Confusos...

Tanto que não entende as agonias novas de minha escrita

Os meus espasmos laudatórios

Tremelicam os cílios, sabe como é?

De tanto ver as pessoas passarem a pé

Da janela do meu 606.

Sim-crônico

Hei de fazer isso à sua feição

- Politeísmo do Não -

Negando em qualquer idioma.

Deuses fajutos dos rebeldes

Do idiotizado axioma

Do habitual “pedir perdão”

Nosso chiclete de goma.

Devo e vou ouvir seus olhos

Habitando meus tornozelos

Lambiscado de outras orelhas

Devo e vou retê-los...

...Um dia

Sincronia sutil

Da sônica soneca do vento

Enquanto sozinho, o frio

Sozinho é o meu pensamento.

No meio do caminho

Um muro

Do outro lado do muro

A bola

Que bela é a casa do vizinho.

Antes que o cachorro a rasgue

Eu pego

Antes que o cachorro morda

Eu fujo

Antes de pular de volta

Um muro

Tinha um muro no meio do caminho.

Compromisso

Com promíscuo

É muita sacanagem!

Doce engano

Não há delícia

Não há sabor

Não há nada que me faça crer

Que eu tenha errado

Ao me indispor

Não há cocada

Que eu vá comer.

Partido

É tão triste me sentir indo embora

Que fecho a porta com cautela

Deixo entreaberta a janela

E levo o lixo para fora.

É tão triste ir sem querer

Que abaixo o som da novela

Jogo uma manta em suas pernas

E cubro, de estampadas cortinas, o sol.

É tão tarde para me despedir

Que me dispo das minhas vontades

Me disponho a sorrir e só ir

Levando meus sonhos

É tão tarde!

É tão tarde para não querer ver

Que você não liga

Não desliga

E prefere o amor de TV

E suas histórias repetidas

É tão tarde!

É estranho,

mas levo a sua angústia embora comigo

É tarde, é triste e é partido

Eu vou

Querendo não crer.