Farfalhar de asas

O que é meu neste quarto imenso?

Nem mesmo o tanto que me guardo me pertence

Não tenho brasas, nem vícios, nem cinzas,

Pois o pombo grunhidor nunca servirá ao agouro

O que é meu desse barulho, calmo ouro?

Como o marulho que pertence a pia, a torneira

Ou o pio, de quem contorna matreira,

É da criança que, no esporro adulto, brinca,

Vira passarinho

Não tenho cara, nem moeda para jogar ao alto

Não tenho caverna e essa luz me cega

Não há razão para tanto tanto tanto solto

Se eu nem sei o que de mim está na cela

Eu não sou medo, angustia, tristeza...

Pois reconhecemos logo suas faces

Não sou felicidade, bravura, sonho...

Pois abraçamos somente o cheiro dessas flores

Sou a charada insolucionável do sorriso

Que passa fugazmente na certeza dos boçais.